Uomini 16 agosto 2009 · lettura 2 min · 1642 letture

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Svanito, in una sera d'autunno precoce, quando ogni ombra ha parvenza effimera e la sola voce che odi è quella del vento. Ti connotai con occhi di gitano e il sorriso d'avorio bianchissimo. Rubai alle foreste il nome che ti diedi; con quello ti chiamavo nell'ora che la luna si vela di nubi, dispiacendosi del suo incarnato pallido. Domani, quando gestirai la spina della rosa, i calendari grideranno le verità più scomode. Le primavere saranno avare di trifoglio, l'estate brucerà ogni corolla sui tratturi, l'autunno non darà più foglie d'oro, e d'inverno quel sole che sapevi gagliardo sarà un vecchio re destituito dal suo trono. Conservo ancora una conchiglia rosa, rosa come il bacio di un bimbo, rosa come la sabbia delle clessidre quando sogna l'abbraccio del Ghibli, una conchiglia dal grembo di madreperla senza frutto né gioiello, dimenticata dal mare. La tua voce, la tenni tra le mani come un petalo di neve che presto si dissolse mentre ti vagheggiavo con voce, nome e anima immarcescibile e un corpo frondoso che spargesse frescura. Ma le acque dei tuoi occhi sono state prosciugate dal risveglio, la tua voce ormai indistinguibile, è sommersa dai clacson delle città industrializzate. Perché tu eri solo un sogno un ombra, un uomo che non c'è.

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Annysea

Anna Marinelli è nata a San Giorgio Jonico (Taranto), dove risiede. Abilitata all'insegnamento è impegnata attivamente in alcuni movimenti di volontariato di ispirazione cattolica. E’ socia fondatrice dell’Associazione Culturale “ LINO AGNINI” nel cui ambito promuove la rassegna annuale “ Incontro con l’Autore “