Piove

Piove, ininterrottamente, cadenzando, come il tichettio di un orologio che segna gli attimi trascorsi, nel cielo plumbeo di novembre, sulle fragili fronde degli alberi spogli e derubati della loro essenza. Sui terreni aridi e assetati, come la tua anima, che aspetta che spiova. Sui cuori malati, intorpiditi dal sonno della notte, rendono le membra stanche ma al loro risveglio ardono d'amore. Nei cieli grigi dei tuoi "se", piovono lacrime di sangue, il dolore si fa intenso e la malattia ti corrode. Ormai è tempo che piova, anche sui tuoi "io", in attesa che nasca una nuova primavera.