Riflessioni 11 novembre 2009 · lettura 1 min · 1058 letture

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L'aria greve di febbraio, in gola incapsulata, s'insinua nei miei bronchi e venefica si offre ad un sangue quasi esausto. Sottile è definita quella polvere fatale; è lieve invece la cenere quaresimale posata sul mio capo; indistrutta s'alzerà, giunta la mia ora, a lambire le corde dell'omega.

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