L'artista

Ma chi lo dice Che l'artista Deve avere il magone, che non può volare felice come un aquilone nel cielo d'estate. Il suo palpito è forte, le sue gioie restate a mezz'aria disconoscendo la loro sorte, il suo sorriso è grande, scendendo sul suo viso uno sbuffo d'aria portatore di un profumo giovanile, nel suo pensiero nessuno risulta vile. Non è un clandestino Delle emozioni, lui è così vicino al mutare delle stagioni, all'essenza della vita. Non vuole morire, l'amore che porta nel cuore non vuole finire come un colombo che muore al di la di un tramonto... Ma quale intellettuale, lui vuole essere normale, vuole camminare in compagnia sull'asfalto di un viale che non è di periferia. L'artista non è un alieno, non è un uccello migratore che si posa per cercar sollievo e poi vola via verso il sole. Lui vuole stare in mezzo alla gente, ridere di tutto, ridere di niente, non vuole andare attraverso l'universo dove può soffrire di solitudine, dove può sentirsi perso. Vuole restare qua abbracciato Per allontanare l'inquietudine Sorridendo da innamorato, scrivendo magari un verso...