Senza titolo

Non mi sorprendi più, come certe parole amate, scavate, sudate e già lontane, sfinite, svuotate. Ed estraneo è, ora, il tuo corpo, come fosco è il limite estremo del prato, il fraseggio del bosco, il brusco precipitare del fosso, il fruscio del bosso. Eppure, amore, in questo stupido rumore di folle, in quest'osceno dolore, sei tu l'attonita menzogna, la bestemmia in cui mi riconosco