Canto d'un poeta russo

Desolata è la steppa infida. Si lamenta il cupo tifone. Nevica... Già si fia una sfida il viver tra il ghiaccio e il gelone. Impetuosa vien la bufera. Terribile risòna il vento. Dal cielo l'aura scende altera, e semina gelo e tormento. Presso al crepuscolo sta un Sole che lugubre ha brillato poco. Guarda: la moritura mole di quest'astrifiammante foco... Là! Guardate: spira tra i nembi, mentre il ciel grigio si fia nero. Abbandona il dì questi lembi. Vien la notte come mistero. Fumano i miseri camini. I lumi si smorzan veloci. Dormono i candidi bambini. Ululano i lupi feroci. Dall'orizzonte pien di foschia giunge un drappello di cosacchi. Reduci dalla pugna sì ria gli eroi al campo sen vanno stracchi. Ne' pressi della Beresina hanno pugnato strenuamente. Una folle carneficina han veduto terribilmente. E nel core di quest'immago, nell'impeto del nevicare, mi giunge dall'amato vago il viso ch'assai volli amare. Magdalena, cara polacca, quanto m'opprime in rie catene questa trista terra cosacca priva d'ore gaudie e serene. Inverno! Solamente inverno!... Il cosmo qui giace sconvolto. Il gelo ingiuria coll'ischerno. Qui impera lo spasimo... e molto. Il cor senza speme si ghiaccia. Spia il duolo in ogni direzione. Piange la mesta e fredda faccia. E tutto urla- Maledizione-.