Non v'è chiaro di luna
a tuo unico vantaggio
di cui farti specchio
nelle notti altrui.

Non sei costretta a dissodare
terre incolte
(rabdomanzia di scaturigini
svelate come un privilegio)
per celebrativi incensi
che masturbino il tuo ego.

Cortesemente,
liberami
dalla morsa dei tuoi visceri!
Non digerirmi più,
non partorirmi!

Accetta, come me,
di non aver accesso all'iceberg
se non a ciò che sporge
o poco più.

La Verità
è discreta e non fa bolle
nascosta dentro al ventre
di una scatola cinese.

Non così il tuo
che ad ogni supponenza
s'ingravida di peti.