Amore 28 febbraio 2010 · lettura 2 min · 6930 letture

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Qui piove collirio. Ai vetri, come su lenti ogni goccia traccia una riga che non si cancella solo se un'altra poi, come per caso (è questo caso che fa male) la raggiunge. Di sotto, il cortile è aperto al cielo come a riempirsi. Di lì dove sei penso, non mi raggiungerai. Io come la volpe azzurra, a cerchio sulla coda nella sua tana, intanto mi cancello come posso. Ma non è strano che ti scriva, e scrivo piove per desiderio d'acqua che lavi almeno i vetri, dato che invece il clima di questo inverno è stato asciutto e senza vento, e questa città respira in una polvere sottile. Eppure, so che anche tu guardi da vetri così simili ai miei, qui dove sei, da anni e non t'immagino a leggere le righe della pioggia di fuori, perché so che non ha nubi questo sereno, e so che non è vero che sei distante. Quando lo sarai davvero, spero che sarà un'assenza breve, di una vita, cioè. Vista di qui mi pare l'attimo tra goccia e goccia, prima che si formi il velo d'acqua, indistinto. Un saluto, ti abbraccio.

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Pietro Roversi

Sono un anarchico tradizionalista, un rivoluzionario conservatore e un iconoclasta benigno. Nella vita faccio il biologo strutturale, in Inghilterra. Ho scritto più di 500 poesie in 25 anni. A Settembre 2018 è uscito il mio ultimo libro: "Tirare l’acqua" (Gattomerlino Edizioni, Roma, 2018). Nell’autunno 2017 sono usc