La scatola

Giorni di lentezze fatte ombre silenzi ad aspettar la notte tirar tardi è quasi un dovere la vita stanca ma è ancora presto troppo giovane per simile lusso. La terra trema, il respiro s'attarda mi aggrappo, sola, alle lusinghe di un tempo che corre immemore insisto a rigettare le sacre nausee e nego patti alle convenzioni. Il viso è d'angelo ma il cuore infiamma un rogo soltanto domando finalmente col fumo si cela il ricordo dei volti curiosi, rimangono a fingere ore lontane attori e comparse di giorni che furono vissuti in scatola chiusa.