Su una poesia di Cendrars

Chi è più grande di quel maledetto di Baudelaire che rincorre brandelli di sangue azzurri e ci spiega trasognato che la Morte è una questione di sensualità. Chi più della piccola Jeanne può farmi disperare a intervalli sconnessi ma ostinatamente ricorrenti in questo mio estenuante tragitto che è come il letto di un fiume di crudele irregolarità nelle sue piene e nei disseccamenti spietati, fino alle crepe delle crepe, nel tessuto vivo della mia dubitabile consistenza. La mia piccola Jeanne che, come per Cendrars, viaggia su binari di Russia e facilita ignara le mie brancolanti identità che presto si sciolgono alla tappa successiva, al minimo ripensamento sulla fisionomia da scegliere prima di concedere le sue piccole dita a colui che aprirà la porta dello scompartimento. Chi più di te, che pure non sei poeta, ha capito la tecnica della dolcezza struggente e schivo passeggia con lo sguardo malinconico e si piega, solo un po' sulla mia traiettoria verso il cancello della memoria e chiede a volte in rapidi momenti come lampi un riconoscimento.