Fiabe 26 giugno 2010 · lettura 1 min · 2827 letture

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Scende lenta dal ramo la foglia, è una lacrima di pioggia salata, scende piano e mi riempie la mano e dalle dita dolcemente sfiorate si moltiplicano gocce gemmate d'argento che si fanno improvvise in un prato filari stele di grano pronte a vestirsi dell'oro del sole: domani saran bosco e braccia di rami, ogni notte lasceranno parlar le fronde al passaggio del vento fatato d'immenso, ogni notte a parlare d'amore... ...con la corte d'ogni stagione.

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Andrea D’Alfonso

Chi sono io non lo so, è una vita che mi sto cercando, so fare tutto e non so fare niente. Ma nello scrivere trovo un pò me stesso, nelle poesie entro in contatto con la mia anima e mi metto in relazione con il mondo, con la vita. Nelle poesie che scrivo perdo e ritrovo me stesso, e con esse mi dono. Cercatemi in una