Morte 6 luglio 2010 · lettura 2 min · 993 letture

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Addio, sguardo senza faccia, mai voluto nel compiersi dell'alba in questi cieli banditi dai tempi temuti dalle nubi, non crescerà più l'erba nei campi lager per un capriccio di guerra, è di un fatto senza il passo sopra le spighe smorte, nel somigliare a un capello bianco prima di me. Insegna ritrovata di cancelli verniciati, fili pungenti spezzati e sagome di mura parlanti, che non sanno più dire: se c'è un'altra voce, rammenta le sciarpe d'ebrei, i volti vuoti dei senza nome e le false docce di vita, presi da terra e dati a te che non guardi. E la sera, una fiaccola di brace nel giorno della memoria svuota il cielo dal cupo libeccio che si creò, per dire di si, io ci sono, qui senza nessun ricordo, ma con l'anima in mano e un respiro che sa di cenere, a squadrare il silenzio debitore delle movenze, di un saggio velo, ricordo. E quella che fu obbligata migrazione con sentenza di morte, non cerca uva senza vite senza annate d'aceto né passi con ombre diverse, lì dove tutto tace alle memorie di Auschwitz.

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