Fantasia 17 luglio 2010 · lettura 1 min · 1216 letture

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Quando morirò, non vorrò le croci, croce già è la morte. Vorrò il fuoco per estinguere i miei peccati, mi nutrirò di cenere e cenere sarò. Quando morirò, non il marmo, il pianto e i fiori. Quando morirò morirò nel vento, la mia stele sarà la montagna i miei fiori, i fiori della terra Il ricordo, sarà preghiera, il rimpianto, l'attesa di ritrovarsi. Chiederò un giorno di sole per asciugare le tue lacrime.

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