Il verde barbaro non è il mio colore

Mai avrei creduto che tornassero i barbari, come maiali verdastri precipitati da cime innevate, mai avrei pensato di vedere bambini senza minestra e cannoni contro i velieri di ruggine, strani uomini dai volti osceni rinchiusi in giacche di concentramento, ed allora mi rifugio nel delicato verde delle colline quando è tempo di vendemmia, nel bianco leggero delle nubi a primavera in passaggio sereno su questi mari, nel rosso scarlatto del sangue versato dai padri sulle ardue salite di una nazione da condividere, giardino di meraviglie regalato alle locuste...