La Morte bendata

Mai una lacrima solcò il mio viso, in marcia, bramo anch'io il Paradiso. Freddo o caldo, d'estate o d'inverno, al funerale, plebe gemente, Inferno. Croci di muffa e secchi fiori lacrime inutili inondano tombe, la Morte è fortuna, ci tira fuori da stille scagliate come bombe. È ora, suonano mille trombe, cantano le Madonne di morte. È giunta bendata, e incombe su noi ghermendoci a sorte.