Morte 12 settembre 2010 · lettura 1 min · 2004 letture

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Ogni anno un rintocco di vite spezzate. Adulti, anziani, bambini. Senza preavviso, senza riparo. Il ricordo del boato, del fumo. Ad un tratto in un giorno qualunque, quando qualcuno ha deciso e il male guidò le menti. Quando il dolore si fece così forte insieme alle lacrime e alle grida. Quando l'odio prese il sopravvento e il fiume di sangue si fece strada. Ed il ricordo è una ferita aperta che lacrima ancora.

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Manola Gini