Riflessioni 2 novembre 2010 · lettura 1 min · 1209 letture

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Perle d'uva d'occhi di bimba. (Vai un po' più in fondo, dentro a questa calligrafia semiliquida, dove fonde –mercurio tra le parti- l'innesto di una risorgiva logica. Acquàttati e aspetta, dietro alle vigne, ché come alla gatta il topolino, a te spettano i fuochi d'artificio). Pelle d'uva d'acini spenti in vino. (Lacrima Christi, si direbbe, perché in fondo al tubo di gomma –e succhiare ti tocca- c'è sempre una zolletta di zucchero. O acquavite di vinaccia, di quelle del '29: che ti smeriglia l'esofago, scendendo, e la bevi in due, o in tre, al massimo, con lo sguardo soddisfatto di chi ha fregato il governo.) Pelle d'una. Dizionario d'una pelle. (Breviario. Codice criptico con cui Dio mi ha descritto pensandomi tra sé. Preghiera nuda e imprecisa. Solido senz'angoli, ché agli spigoli, dentro, ci si gira intorno anche senza abradersi. Fuori, è la compassione a rendrla liscia. Decifrata dai polpastrelli, lungo la schiena e sotto ai capelli). (E' quasi dolce sapere d'uva -a memoria-. E tacere.)

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Franca Pistellato

Quand'ero piccola disegnavo. Finché la psicologa non disse alla maestra che dai miei disegni si evinceva la mia convinzione che i miei genitori volessero più bene a mio fratello gemello che a me. Le maestre d'una volta non sapevano che certe cose non si dovevano dire ai genitori d'una volta. Ma una volta non si sap