Introspezione 13 novembre 2010 · lettura 2 min · 4169 letture

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L'aria respirava di tutti i nomi gli antenati fra le montagne ogni incisione sulle lastre lasciate dal cielo smantellato dall'erosione, ogni formula di amore portata dal volto del vento Ed io mi nascosi bimba fra le gambe di mia madre davanti a quella donna incinta: i capelli erano di un biondo malto come il grano e gli occhi erano il silenzio ingoiato come pastiglia per il dolore. Come vorrei tra i flutti delle navi in nembi i miei capelli e nascondermi ora, ancora, dietro la gonna di colei che con la mano dell'inverno ebbe il parto della neve. Nascondermi come accumulo di ossa sotto la luna e i gigli che piangono la rugiada. Ma è un sogno da lussi servire la meditazione delle foglie che cadono ad ogni autunno... Ma è il desiderio degli anziani, un desiderio che non si può rubare ai vecchi saggi: pizzicare le corde dell'arpa mentre la polvere spira fino al mare e con lei sassi e breccia hanno l'odore inconfondibile del prato e delle foschie muschiate, un desiderio troppo d'ambizione bruciato per le dita storte dalle sclerosi delle bugie per le musiche suonate che parlano tra i dipinti delle coste, dove i cervi incontrano i leoni, senza preda né vincitori.

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Giorgia Spurio