Epistola a me

Parole a me stesso, tutte uguali... Senti la voce morta in gola? Tasto nero di un pianoforte, in rilievo sulle stonature altrui. Di fresche notti ho detto, a inerti correnti ho bussato. Nell'andare immemore e stanco sono chiunque, uno qualunque suono. La sensazione di essere me, punto alla deriva; da lì mi irradio. Nel ciclico infrangere dentro curo le spoglie al volere del cielo. La parvenza cammina incerta verso ciò che torna sui passi mai visti...