Claustrofobia e frangenti

Confessioni di un morto. Vengo a dirlo da luoghi dove l'occhio si posa ma mai lascia segno; servo attimi d'alba, dopo ore il mio dono è la notte. Tessuti di strappi costanti. Sono albina coperta sull'estate che fredda e plumbea rivedo indietro: stagioni e malinconiche retrovie. L'aria soffoca come fune funesta. Troppa foga ha il mattino, non c'è vita che resusciti sè stessa; ho visto ansie e malori di tempi incrostati. Ordine e dissenso, muore il respiro...