L'amore è un coltello

Affilato e dal pomo rosso Sangue, egli è il flagello Del mio cuore scosso da te. che stringi l'elsa del bastardo coltello, con crudeltà eccelsa. L'amore è bastardo, figlio della memoria del suo primo sguardo e dell'esaltata euforia di quella tua gonna e dell'effimera baldoria. L'amore è divino, ma noi siamo ombre dal pianto atono e dalle gole carnivore, reclamiamo il posto al di sopra dell'icore e del nostro rigetto verso quell'amore troppo perfetto. L'amore è rifiuto, nei campi crescono non rose ma aconito, veloci i giorni passano, io più vecchio e cattivo, tu col coltello in mano pronta ad affondare, l'amore è egoismo e uccidi per non perire, Rimane il sarcasmo, sorrisi un po' falsi e qualche orgasmo. Finisce tra sorrisi Stretti tra i denti, Con gli occhi fissi Su foto invadenti Pronte a bruciare Tra bugie e liti, L'amore è finito, è soltanto un sogno nato storpio o morto, Colpisce il pugno Dell'affetto tradito E chiede il suo pegno: Non c'è amore peggiore Di quando si ama Senza niente da amare. Si cerca la trama Di questa matassa E si cade in coma, scompare la glassa, che ricopre il confetto della verità indiscussa: l'amore è sofferto perché non è per noi, che siamo un deserto. Restare ignudi e proni sull'asfalto freddo, avanzando carponi. L'amore è una pena, brucio nel fuoco gelido come una falena.