Amore 4 dicembre 2010 · lettura 2 min · 9428 letture

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I vetri hanno vene di cielo, le balze dei tessuti ricamano i muri bianchi, le voci corrono tra i corridoi, ridono, si salutano e i tramonti tornano a risuscitare come foglie quando l'estate riscalda le ginocchia del tempo quando la cecità imprigiona la nebbia e perde tempo a impacchettare carta regalo da poter lanciare al mare con un fiocco d'argento. Si mescola il pane alla sabbia, molliche ai gabbiani per auspicio di ciliegi che tarderanno ad appassire. È d'oro l'odore che sogno ad occhi aperti fissando le stelle, fissando le lettere nere, sbattendo le ciglia davanti a fogli appesi sul soffitto davanti a poesie tappezzate per le strade. Ma se spalanco gli occhi mi accorgo della paura... l'arresa a non parlare... più, di osare ad essere senza pupille, ad ostinarmi che l'amore è solo un disegno, un cuore sui diari delle ragazze. Ma se spalanco ora gli occhi... Gli accordi vibrano sulle corde delle chitarre come le crome che saltano fra le dita arrossate, e un nome viene inciso sul banco, un disegno sulle tue labbra e le mie. È una piuma rossa che porta tra i capelli la noia quando si avvicina per andare via, lasciando profumo di kimoni impalpabili e un pensiero che pattina sui laghi come un acrobata, che riempie da sotto i piedi il vuoto con sincopi che mi lasciano la speranza e, senza respiro.

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Giorgia Spurio