Pozzanghera

Galleggia una foglia sulla pozzanghera, è quasi sera ma il buio severo tutto colora di nero. Il sole è sparito da giorni: pioggia, neve e nebbia che soffia rabbiosa e tutto nasconde. Non riesco ad essere triste solo immusonito pigro e assonnato come il gatto che da tempi lontani aspetta paziente i propri domani. Non esco, non riesco l'anno inconcludentemente si trascina alla fine Detesto il trambusto, il silenzio ovattato mi dà gusto. La foglia inzuppata ora gorgoglia verso il tombino, almeno ci fosse un vivace vicino. Tutto tace.