L'attesa deriva

Manca fremito al tatto, freddo il suolo che vedi fra le dita ansiose, pensanti sull'arco delle mie ciglia. Oltre il talento dei sensi sorgono porti, verdi attracchi di eterni ritorni, un passo, unico fruscìo verso la mia casa. Le parvenze in vesti nuove, il mondo come non è scrissi in grida di sguardi; e lento come carica sfinita, in un tempo di malinconia divenni sifilide in verso. Estese le corde, mosso a te che alla stasi mia andavi incontro in riverbero che or poco consola. Vivo il tiepido inverno in asfissìa da languore, screpolate le nocchie ispirate. E va via la parola, ripido e fatiscente rossetto da salma: alcun inchiostro, muore la poesia.