Introspezione 24 dicembre 2010 · lettura 1 min · 1193 letture

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Piove. Piove sui tetti, sulle mani, sulla tua bocca aperta, su me, sopra le vesti avvelenate e sulla pioggia che scivola su noi. Piove. Piovono le parole, è un temporale visto alla finestra, e mi rimane il vetro – perfetto – un attimo di stucco e via, sopra altre sponde, al tempo di rimando di un biliardo. Piove. E c'era fumo, la sera, il vino e il tacco in mano, musica d'orsi, di rane, la pioggia che cantava ed io, infinita, dentro il cappotto stretto ed un pensiero largo come il cielo. Piove. Ma non lasciarmi il freddo, portami via, resta, non ho deciso ancora cosa voglio.

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Bononi Fabiana

Sono nata in un'assolata mattina di luglio del 1965 e da allora ho trascorso la vita superando un inverno dopo l'altro nell'attesa di una nuova estate. Amo la solitudine, i gatti, i cavalli, ho un profondo rispetto per tutti coloro che riescono a scorgere la realtà oltre le apparenze, scrivo cercando la melodia dentro