Spirituali 21 gennaio 2011 · lettura 3 min · 3909 letture

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Si fende l'acqua tagliente fra occhi ciechi delle mani Si bacia la pioggia e scende come capelli d'anima sulla veste Le braccia si chinano, rami d'alberi a proteggere le foglie, si aprono come ali in piume d'acciaio Slittano i pensieri e le pupille sono vuote, smeraldi alla luce del silenzio. I petali cadono lenti e l'ascolto del vento è voce che suggerisce ogni rituale nel movimento, il tè cade lento, morbido come le dita sulle vie dell'aria ad assaggiare i pettegolezzi del cielo e avvinghiando in un inchino il ken- do. Scudi di nuvole in abbracci molli d'ipnosi dei grandi saggi dove il cuore ha il petto di un bimbo, ci porta all'orecchio i sussurri degli spiriti: il fiume che corrode il tempo tra i fantasmi che osano ancora amare portando maschere per poter di nascosto, ogni notte, abbracciare dalla culla - senza toccare - il figlio neonato il cui vagito ha la potenza del tumulto vibrando fin nelle ossa che non più reggono lo spettro racchiuso nel corpo. È un pianto di madre, eco, costernato, di singhiozzi intrappolati tra nodi di spoglie e scheletriche sottane che abitano sulla pelle delle donne abbandonate. È il respiro regolare della terra, madre essa stessa, di piedi nudi su un aldilà da proteggere in questo paradiso di attese dove l'inferno brucia i puzzle delle vite. Ma il kata si espande, energia che dal fulmine percorre i muscoli in santità, il mare si eleva a baciare il cielo, dove luna e ghiaccio ha il dovere di risorgere nel tramonto dei viandanti nel corso degli eventi, dove il ciclo del Tao si chiude in un bacio nel grembo nel cui luogo la neve non si scioglie e accarezza guance al fiore di pesco, dal cui ventre porta il frutto dello Yin e dello Yang: un roseo arancio che cinge i sensi dell'olfatto e del kimono sfiorando i seni nascosti. Si sente seta che ha forma di fanciulla, un'ombra che non ha buio, e dal nettare sboccia fragile, un samurai che non ha paura, un segreto riposto nelle spade che non conoscono rancore ed è il nome della Speranza, la cui identità porta tra i capelli non solo rose ma spine sulle ciglia degli occhi, e sussurrano le radici fin dalle viscere oltre oceani e monti portando con sé petali: "Momo no hana".

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Giorgia Spurio