Riflessioni 23 gennaio 2011 · lettura 2 min · 6842 letture

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A volte la paura di non essere più, forse non un dio né un umano, ma solo un delirio strapazzato tra le dita che ha un bimbo. Non è morfina quella che iniettano alle narici delle puttane svestite, abbandonate, senza lingua e senza perdono. Quale colore ha il purgatorio? Me lo chiese con un occhio solo il fato che si spappola il cervello. Quale accidia potrà aver commesso la vita? I gironi ci portano a cucirci le ciglia e a pregare le cecità di ogni mano nascosta nei pantaloni. Non urlano più... I sogni come vergini dal cui martirio nessuno porterà a loro la santità, ma solo corde di vocali percosse e divorate, prostituite e violentate. E mi va in tilt questo fottutissimo pc a raccogliere inchiostri psichedelici e mai stampati di giornali di ogni data, ogni tempo, ogni mondo, dai continenti delle cronologie dimenticate, forse troppo sensibile questa pagina di pixel da non amare i polpastrelli a solleticare la sua gonna di jeans, da non amare le promesse di un paradiso da chi dice che lo sta vivendo adesso. È uno sputo nell'occhio per chi è stata costretta, per chi le hanno detto che è una marionetta, per chi le hanno già tagliato ogni corda ogni inutile illusione che le tenevano le gambe ritte. Qual è il colore del purgatorio? Lei mi rispose: il colore delle sue scarpe sporche.

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Giorgia Spurio