Passerà l'inverno

Passerà l'inverno. Passerà come il dolore che sento. Passerà come questa pioggia sottile che stinge con dita d'acqua i colori del cielo in mille gocce grigie. Passerà questo pianto di muse e sedimenterà il fango dei vorticosi rivi restituendo la trasparenza del quieto moto. Passerà questo freddo che intorpidisce le membra e trafigge il cuore coi suoi aghi di ghiaccio. Passerà come sempre. Si perderà nel passo leggero dell'aerea fanciulla che veste di fiori e d'odori la terra. Si perderà tra i mille fili d'erba che tessono ricami di luce al sole con gocce di rugiada scintillante in una lode della terra al cielo. Si perderà in mille fugaci arcobaleni. Ed io andrò a caccia dell'arco magico con la mia cetra nuova. Canterò versi di luce apollinea variegati nelle mobili iridi di Ermes. Coglierò bagliori d'ombra e di colori e ne farò ghirlande per la mia anima. Oggi sfrego tra loro rami secchi di melograno e alloro e accendo il mio fuoco. Senza incensi da bruciare. Senza vittime sacrificali. L'inverno è fatto per sentire il caldo abbraccio di chi ami. E come il dolore aspetta invano l'abbraccio di chi non torna.