Il Poeta

Un uomo solo ritto contro il vento osserva il suo IO e contempla l'orizzonte nella vastità d'immenso che smarrisce lo sguardo succhiando l'aria vorace come un ultimo respiro. Ha l'anima tangibile dalla corposità di carne che sa far male e gioire che ancora sobbalza per un petalo caduto per un verso incerto sul foglio sporcato d'amore. Stringe la penna la sua mano di bimbo in preda all'emozione di chi vede oltre l'apparenza e rende arte ciò che osserva nel momento ch'è finzione o nella fotografia reale istantanea di vissuto. Seziona la vita quell'uomo diverso godendo il momento analizzando con dolore mai ritraendosi da esso nella biopsia d'istante che scinde il singolo atomo che compone vite e varia umanità. Canta l'amore, il dolore, la disperazione e la morte facendo sua ogni sfumatura d'emozione e colore bevendo a piene mani dalla sorgente della vita le cristalline acque vissute o percepite come l'ultimo sopravvissuto d'una stirpe dannata costretta a sentire.