Dissidio e paradosso

Odio la poesia che mi fa goder d'ogni dettaglio, -dalla gioia alla malsanìa- facendomi capir di non esser qui per sbaglio. Odio il verso ispirator, che mi fa veder dell'arte anche nel vil sesso deturpator e nell'infame ardir di carte. Odio questa rima partorita dalla penna ch'ha scritto prosa d'amor ferito poco prima dettata dal cuor malato ch'ancor tentenna. Odio quei sonetti d'illustri artisti o santi di metro e versi 'sì perfetti che mi fan tremar per vecchi rimpianti. Odio quelle odi su cui posando gli occhi, stanchi di rancore ed ammaliati da grazia e superbi modi, vengon bagnati dal figurato splendore. Odio la poesia perché è bella ma tremenda perché è sacra ma fa eresia e perché può ferir senza non esser stupenda. Odio ed amo quest'arte sopraffina, quando la leggo mi dà diletto e quando la scrivo m'è estasi divina, ed è l'unica che l'selvaggio cuor... Mi strappa dal petto. Dissidio e Parodosso, assurdo ed efferato il mio cuor è ancora troppo scosso per scriver d'amor non disperato.