In busta chiusa

Il sole tra le parole vane, il freddo che scompone il suo silenzio tra le rovine nel mio cuore un'incoerenza di spine. Tetra l'immagine dell'assenza non ritrovo l'odore, la consapevolezza dell'immateriale congela ogni pensare. La busta dispersa il contenuto sciolto tra l'inchiostro e il dissenso aghi aggrovigliati in fili colorati . Proibito donare sogni appuntiti ritorneranno come pugnali nella schiena dorata crudeli e affilati.