Impressioni 20 febbraio 2011 · lettura 2 min · 7772 letture

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E mi accompagnerai su questi sentieri tra muri e buio che non sorridono se non su maschere dettate dalla cera di candele usate per fingere l'incendio del mio sospiro. E mi prenderai la mano per illudermi di un volo, lanciando pelle e respiri, un corpo morto, il mio, incastrato da solitudini miagolate, ruffiane, e gelosamente, tremendamente mie. E mi bacerai come l'amante mai avuto, e mi sfiorerai come un padre attento ai primi passi della sua bambina che ancora non ha imparato a conoscere la propria voce. E mi cullerai, cieca tra i miei corridoi tra i rumori nascosti del vento che bussa come le foglie rosse sulla tempera nera di una tela, come la pena che si lascia andare come una donna al proprio figlio. E sarai cielo che spia le anime in silenzio, come l'amore mai che ha paralizzato il sangue alle vene, come la neve quando chiudo gli occhi per imprigionarla - tutta - sulle mie ciglia. E mi tirerai i capelli -senza farmi male- E mi scriverai le tue dita sulle mie labbra -senza farmi piangere- E mi dirai del tuo amore -senza farmi tremare, paura d'indaco dipinta – E... nel rincorrere un dormiveglia già fecondo nel dispiacere, tenderò i punti estremi che mi tengono le scapole fragili alle pesanti costole, e saranno posati occhi sui palmi bianchi alzati come braccia di bambini che si fingono maestri d'orchestra, dove potrò -rannicchiarmi- udire i tuoi sforzi di parlarmi e disegnare i tuoi lineamenti... Tendermi con il rischio di cadere -o forse spezzarmi- Purché tu sia... mio, nella morte recitata dopo la resurrezione, nel teatro allestito dalla notte, purché tu sia... narcosi -dolce- morir nel coma di nessun pianto, perché sei -il mio- silenzio.

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Giorgia Spurio