Nel diario dell'operaio

Le mie pagine sembrano tutte uguali ogni giorno ti racconto dell'alba che desta il mio sonno puntuale la sua sveglia non sono nato signore cravatte non possiedo i miei figli dormono innocente quell'età sono il loro idolo La carezza della mia mano non raggiunge la mia sposa troppe grosse le mie mani per quelli come me sognare è peccato a quelli come me non serve la parola ne cieli stellati rubati dal sonno stanco piegato dal dolore io sorrido e sogno di nascosto la domenica, sono l'uomo ricco!