La forma delle cose

lo so, la reale forma delle cose è una cruda patina sopra un bicchiere, una pagina di giornale arricciato dall'umidità. è una panchina isolata in un parco di periferia, una giostra abbandonata scolorita e lasciata a girare a vuoto. nel tempo che batte un metronomo, nel tempo scandito da un cronometro e centellinato da una clessidra. mi fondo col mondo, mi stendo a dormire su di un lago ghiacciato, ghiacciate sensazioni, in un'altalena riposano.