Amore 26 febbraio 2011 · lettura 2 min · 11985 letture

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Il vento portava foglie alle ruote delle biciclette, il nonno contava ogni chicco d'uva raccolto al svenuto vento sulla terra, il gatto miagolava le sue pigre prospettive, morbido nel calpestare breccia con cui scrivevo il mio nome. -amava starsene lì a contare i raggi del sole- Il violaceo bacio dell'arcobaleno era un lillà fuso all'azzurro, un cappello per il cielo fino al prato corroso dai baci dell'inverno. -amava stare lì, dondolarsi tra le fiabe che la mente raccoglieva alla notte per raccontarle di nuovo come i dipinti che dalla memoria amano sbocciarsi come neve sui rintocchi dell'orologio a pendolo- Il nonno aveva una farfalla d'oro, diceva che era un regalo della nonna. -il nonno sussurrava ai suoi alberi un linguaggio che io imitavo filando altre fiabe tra le nuvole e le strade, abbracciando quel molle e pigro gatto bisbigliandogli il giorno che nacquero le fate- Ed il fucsia dei ciclamini si incamminava tra le vie dopo la pioggia, a ridonare colore dopo il grigio, a raccogliere lacrime tra le case, e di nuovo a splendere sotto gli occhi dei bambini. Ed il tutto -d'improvviso- era porpora rosea, come fiori in primavera -risorgevano cauti e impauriti- dal nero che il buio tinse alle foglie sul suolo.

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Giorgia Spurio