Punes

A destra degli occhi chiusi trovo sinistre cose e a casa attese. Sgraziati traghetti grigi in conati di ferro e fauci pendono ansiosi graffiando sensazioni di solitaria presbiopia. A puntellare di segni parole, scivola tempo, la realtà implode. Stracci di plastica ambigua sui rami nel fastidio piovoso. Le mani di troppo sono altrove: ho sensi taciturni e astemi attraccati alla pensilina di nessuno. Qualcuno ancora si affanna a vivere. Gli arcobaleni calpestati come rovine una volta bianche, da sempre pagano i miei sogni.