La casa del lago

Quella facciata bianca della casa del lago era ferita da gerani rossi. Quel lago verde non stava mai fermo, anche i pesci facevano rumore. Le luci della sponda di fronte guidavano i miei sogni e le onde del Garda cullavano il respiro di mia figlia. Un gabbiano volava lontano e mi riportava a terra: inabissato nei pensieri rifletto su di ieri. La barca ancora in secca reclama vernice, l'ulivo contorto aspetta in pace, nel silenzio rotto da un fugace passerotto.