Uomini 12 marzo 2011 · lettura 2 min · 7920 letture

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-Sentì il grido dei bimbi- Mare che ingoia, d'azzurro il nero gigante si alza risvegliato dal torpore a scatenare, ad allargare la sua brace dalla sua bocca. -Sentì il tremolio della sua mano- Dal letto, bianco, come il volto di lei che già dormiva, nel coma di una matrigna che prende le piume agli angeli. -Sentì il boato- Che dalla terra rompe il ramo al nido Il silenzio che ruba le grida alle madri I denti che scavano sulle labbra la paura Il solenne salmo al congiunto cielo. -Senza guai per le ali dei titani- Piangi uomo... Haiti ancora muta si è sfregiata vergine, il sangue che i bimbi non piangono svenuti; il 26 dicembre che ancora sotto i piedi il pianeta urla. -Non- Griderò come marito senza moglie, come padre senza figli, di lacrime solcate e raccolte per un nuovo fiume. Non basteranno i piedi per calpestare la rabbia. Non saranno tagliati i capelli per le statue delle chiese. Non saranno consumate candele, già spente, già fredde, già... nel naufragare caute imprudenti bianche come le mani nella melma che l'oceano diede in pasto alle Chere. -Lui pianse- È -il suo odore- l'odore dell'assassino impunito dei Vuoti che l'apocalisse porta nel vento su un sorriso cucito di lutto. E l'uomo che lui era -di pietra- cadde. Il tonfo dell'abete tra le braccia dei tigli in fiore, boccioli già rapiti dal gelo che l'inverno non vuole abbandonare. E tra mimose divenute ghiaccio -lacrime che la rugiada dona alla ruga e alla guancia- l'uomo imparò a dire "Addio".

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Giorgia Spurio