Odore di folla

Quanta solitudine all'angolo dove l'accalcarsi monta in un fiorir di giorno morto. In un mare di citazioni, un carboncino di altri scorci pervade le solite vie dove le imitazioni sono la vita. Un'istantanea sul futuro in cui diffondo balsamo tenue ed aspro. Mai più. Le scritte sui muri dormiranno. Manichini e prototipi umani ondeggiano freschi e cauti all'inverso del mio passo: nello sfregare un braccio, fuggo. Non nei rami il sole esanime, non la notte in occhi e speranze. E' profumo di un senza volto, nuovo, identico a ciò che sembra. Solo le voci dei mitici ritorni a fallire il quotidiano in un gesto assorto di sdegno.