Questo paese

E' come l'uva questo paese, raccolto a chicco a chicco spremuto del sangue senza un grido di dolore. E' come la vite questo paese, concimata di sole e di speranza, dai morti del risorgimento e dalle bombe dei carnefici. E' di nuovo morto questo paese, ucciso da un assassino invisibile, sventrato delle sue intimità, che con vergogna prima la gente portava coperte quando usciva. E' seppellito ormai questo paese, sotto il fango martoriato da milioni di piedi che ancora calpestano e non sanno cos'è un paese.