Placenta

Ad occhi chiusi mormorano i fili d'erba come plastica, giù per la rupe applaudono scrosci sulla paralitica terra. Un sole di seconda mano non si vergognerà mai dei pali di ruggine e tensione a cui scalcio le mie lune. I tetti sfondati e perfetti alla fine di quella lacrima, difetto vischioso e lento di una palpebra straziata. Dalla fronte ravvio una ciocca e lì giunge il critico specchio: un dipinto non voluto mi rinchioda a zampe di cemento. Credi davvero che le scale, quelle di due minuti fa, mi si rivolteranno contro? Scenderò in modici paradisi per sfrattati infernali.