Fuori dal Tempo

Una Therèse Raquin, anima in fiamme dell'ottocento, dietro un ventaglio d'illusioni nel separé delle parole non dette celo il mio turbamento, l'ali al volo di primavera predilette. Fuori dal tempo al pendolo foglia d'autunno sospesa, nel turbine d'emozioni rigenerate si consuma la pindarica ascesa. Mi nascondo fuori dal tempo, medico il cuore con garze di dolci memorie, per risparmiarlo al desolante, quotidiano scempio. Ride il cinico, trionfa l'inetto, il reo, l'ambiguo, lo zelante mediocre, l'empio... Nella nebbia dell'attesa attenderò forse l'intera mia vita, nel deserto dei tartari, nel ricordi d'anni oscuri ed amari... Finchè la fiaccola e l'ultima fiammella di balenante speranza non sarà esaurita, m'illuminerò nella tenebra polare dei disinganni alla luce del solstizio d'estate dei tuoi occhi d'acqua marina infinitamente cari, canterò nella luce d'opale nel cinguettio di primavera della mattina.