Sarà

Sarà che piove sulle mie mani. Sporche di vita madide e nude. Sarà che il vento non sa asciugare sangue e veleno, schifo e sudore. Sarà che pesano nuvole nere cariche d'odio vive e bugiarde. Sarà che spengere quegli occhi belli seppe di offesa mai perdonata. Sarà che filtra un timido raggio celeste sorriso dentro all'inferno. Mi basta oggi per non morire o per morire con un sorriso.