Un soldato, un uomo

Sono quel soldato dal volto indefinibile partito ormai da troppo tempo fra abbracci d'amore inni patriottici e distillati di morale. Sono quel soldato che saluta dalla nave che divora giorni in mari sconosciuti che scrive lettere in terre violentate dal fuoco dei cannoni. Sono quel soldato che spara nella notte senza poter vedere il volto di un altro uomo con la stessa paura che raccoglie brandelli di carne di un amico che ancora prega che piange nel buio per i volti sciolti dei bambini che bruciano nel fuoco ed il nero fumo di una bomba che non dorme più scoprendo che i missili non sono poi così intelligenti scoprendo che gli innocenti hanno pagato con la vita il suo denaro di guerra che l'odore del sangue non passa con il vento ma resta per sempre e che è lui a portare il peso delle sorridenti strette di mano. Sono quel soldato senza volto dagli occhi grigi che ha visto l'indescrivibile assaggiando il dolore lasciato sciamare l'umanità dal cuore per uccidere senza dover pensare che giace sotto il cielo di truci dubbi ed un solo comando che cammina senza meta in un grande cimitero di tombe senza nome che urla nel silenzio domande inascoltate consumandosi lentamente. Sono quell'uomo tornato in una casa fra bare imbandierate e parole senza senso vestite a festa da lacrime d'ipocrisia senza più innocenza. Un uomo a cui cui manca l'aria dagli occhi invecchiati nella stanza buia che fissa quella mani armate ed insanguinate dall'avidità dall'indifferenza dal potere dalla follia dalla morte.