Di rosse pupille

Siamo artisti, poeti affamati di credo e Amore. Non gridiamo al miracolo Abbiamo scarpe pesanti, ma delicati passi. Lievi, come l'incedere del bucaneve Siamo parole raccolte nei campi Sfumature di bianco tra cobalti di tempeste e dolore Oceani immensi e sconosciuti dove il pensiero naviga tra i moti lenti e impetuosi del cuore Lo dicono i gesti pazienti delle nostre mani gentili. Questi teli di vita recisi che odorano sempre - e ancora d'eterno Lo raccontano i nostri silenzi Queste rosse pupille ogni volta che l'anima è sguardo nel vento ma nessuno veramente l'ascolta.