Voce d’anima che trabocca

I poeti amano la terra, e l’erba, e i fiori. Son luna e son stelle, cielo e sole, e mani callose, a dar schiaffi e carezze, dalle spine ferite, a vangare l’aspre zolle. Aspirano, a pieni polmoni, della pioggia l’odore, mentre baciano il sole. T’inchiodano tosto, con uno sguardo soltanto, e ti lasciano a volare da solo, vestito della nudità del vento. Sono crepe in terra riarsa, a celare il tenero di bianchi germogli, e radice silente sottoterra. Un cuore fatto d’acqua e d’odori. Voce d’anima silente e inattesa, si riversa, come fonte, nell’arida sabbia, gorgoglia e trabocca, nel verso.