Danza del mentre

E sarebbe ora di tacere. Me ne resto fuori luogo, pungitopo dell'afa mentre le strade civette mi sputano estate addosso. Quest'euforia deforme e lenta spalma tramonti illusori: i sogni passano, gli incubi mai. Ricomincia a muoversi la tela infame, madre di un mondo che di versi curo; lo sovrasto. Come il cielo cianotico le parole fluiscono via. E si accomodano queste sere, ritagli d'arte nuova. Figli di putti lasciati nudi sulle autostrade del caos.