Senso di Irrealtà

Come una fenice che brucia e polvere non lascia onirico ogni mio verso e nessuna traccia rimane. Sotto il sole cocente il sangue di ali angeliche e il deforme muso di un bimbo senza espressione onirico è questo onirico è il mio mondo. Ed ho paura del buio, dell'eco dei mie pensieri, della mia testa sul cuscino e l'angoscia che sale costretta nella prigione di carne