Sociale 2 luglio 2011 · lettura 2 min · 4782 letture

+ Segui

È la nebbia sottile sui pantaloncini dell'estate, una spina che si manifesta nella mano per ricordare un volto, o forse solo un suono... un pianto. Le unghie erano sporche di terra, e le amnesie non ricordano che hanno scavato, lapidi per croci di legno, collane d'oro da seppellire, e ambra per la pelle da ricordare. I lupi vagano, non bussano alle porte, e le favole si infrangono, lanciate, come urne di ceneri, agli specchi delle bambole senza braccia. Correranno le nuvole come gambe di bambini? Profughi di relitti e di regine tagliate d'ebano dalle ferite delle partite a scacchi. E il sole girerà come il viso che ha l'universo, pianeti senza orbite, senza chiudere gli occhi, senza il sapore del sale e senza la vendetta del mare. E le stelle si spegneranno un attimo, per amare, per fingere, o solo rubare le anime private alle lenzuola del silenzio. E non è che rovo attorcigliato a gialla edera per lucertole senza coda, per muri senza rose sui quali petali bianchi i ragni rossi sembrano lacrime di sangue, impronte di piccole dita lasciate come l'orfano che prega il bacio da Allah al seno nel cui figlio mai partorito, le orme di piccoli piedi scalzi seguono il profumo che le ossa delle sirene lasciano al vento della madre.

♥ 0 💬 4

🌐 Pubblicata con licenza Creative Commons: puoi condividerla e ripubblicarla citando l’autore e la fonte.

Giorgia Spurio