Introspezione 6 luglio 2011 · lettura 2 min · 1178 letture

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Hai lasciato il libro con la copertina bianca sul comodino e ti svegli e non si è spostato nemmeno oggi. E la polvere strisciata via con le dita. E le righe parallele. E la tv è ancora accesa e non ricordi da quanto ma sembra che non sia cambiato niente. E infili le calze nere e gli anfibi scoloriti, la maglietta che non hai mai voglia di stirare. Calchi la matita nera sul contorno degli occhi. E ti pesa essere donna e guardi il seno troppo grande. E ti hanno detto che i cereali sono buoni, e sono colmi come sempre di latte bianco. E resta il segno nero delle tue labbra sul bordo della tazza. Hai troppi buchi nelle orecchie, metti gli orecchini in fila e poi li togli e poi li metti di nuovo. Ed il telefono continua a squillare. E sembra che non ci sei mai. E urli: "Io sto bene". Ed il gatto fa miao, il cane fa bau e tu non sai che animale essere, e non sai che verso fare. Ed i capelli rossi, ed esci e corri. Ed anche Berlinguer è morto, ma ti dici di essere giovane e prendi fiato. E ricominci a correre. L'unità, il controllo, la democrazia, la supremazia, l'opposizione, la rivoluzione, il gioco delle perle di vetro, e il tamburo di latta. E ci sono i topi. E ci sono ragnatele, reti, e fregature ma i coltelli di una volta non tagliano più. E urli: "Portami via". E guardi di sotto. Acqua. Odore, sudore, umore. E ti attira. E' un salto. A piedi uniti. Stretta a te stessa, raggomitolata. E non tornerai. Datemi un modulo in cui stare ed un vestito da indossare e parole da dire. Giuste, convenienti e rotonde. E poi un giro, un altro e un altro. Ancora. E ti ricordi i dischi, le cassette, le autoradio, le monete che non avevano valore, le parole che non avevano sapore. E forse tornerai. E' adesso, proprio adesso che non ci sei.

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Franco Scano